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Ai ponho, ponho!!!!
Perfunto-lhe eu esta manhã:
- Não sei o que tirar para o jantar...
- Não tires nada. Logo trago comida.
- Ah sim? E que vais trazer?
Francesinha, lasanha, churrasco, pizza... Hmmm, nhami, nhami.
- Caracois.
No supermercado, enquanto aguardava que me entregassem o carapau amanhado, observo alguns compinchas tentando escapulir-se pela rede que os segura.
Penso cá com os meus botões: "Olha, aqueles grandes são tal e qual os do meu jardim. Nheca."
- Quer um saquinho deles menina?
- Não, obrigada. Para a Caracol já basto eu.
Ainda intrigada com o mexericar dos bichos, fiz notar:
- Olhe, estão a mexer-se...
- Pois estão. Então, se estão vivos mexem-se!
Caiu-se-me tudo. Fiquei com os olhos vidrados, qual boneco animado japonês e gaguejei:
- Mas... Mas... Vocês vende-nos vivos?
- Não podemos vendê-los de outra maneira, menina.
- E depois? Vão assim para a panela? Vivos?
- Vão pois!
- O PAN sabe?
- Quem?
- O Partido dos Animais e da Natureza.
- Deve saber, mas não deve gostar... Aqui tem o seu carapau.
Pego no meu peixe, lanço um último olhar aos caracóis e resisto à vontade de os comprar só para os libertar no quintal. Pobres bichinhos. Não se faz.
Perdida nestes pensamentos, avisto um pedaço de mau caminho aproximar-se da banca, assobiando enquanto exclama:
- Eh lá! Que belo petisco! Também leva?
Mordo a língua, seguro as mãos firmemente no carrinho para não sortear uma lambadas e afirmo enquanto o fuzilo com os olhos:
- Prefiro peixe.
Há dias que de facto uma pessoa de manhã e à tarde não pode sair à noite.
Estes próximos meses serão terríveis para este blogue e para a sua autora.
Ninguém me mandou escolher o nome de um petisco ranhoso para isto, não é verdade?
#aguentaenãochora
(Sim, aquilo é um p de piu-piu. À volta era suposto parecerem asas, mas a minha habilidade não deu para melhor. Bon apetit "P's" ;)
Sexta é dia de conversa entre mamãs e hoje veio cá a Nay (estive em casa dela na segunda, é favor lá darem uma saltada).
Sou "Nay", mãe de um ser perfeito, pelo menos aos meus olhos, que é a Miss.Moony.Sempre disse que não queria outro filho porque acho que esgotei a minha sorte à primeira e a verdade é que não estou nada arrependida!
Passei a manhã a cantarolar:
Pássaros do sul
Bando de asas soltas
Trazem melodias
P'ra cantar às moças
Em noites de romaria
Até o meu colega comentou a escolha para o trautear matinal.
- A culpa é da Magda.
Excusado será dizer que não faz pevas de ideia sobre quem é a Magda, pelo que recebi como resposta um olhar interrogativo e um encolher de ombros como quem "não vale a pena. Pirou de vez."
Que talvez (e só talvez) haja alguma razão naquilo de as mulheres falarem muito e nunca estarem caladas. Mesmo que o diálogo não implique o uso da voz.
E eis que o Caracolinho chega aos 18 meses. Aquela idade espetacular, altamente desgastante, com descobertas constantes a um ritmo alucinante. O puto parece uma esponja, num dia faz uma coisa, no dia seguinte já lhe junta outra habilidade, depois outra e mais outra... Só lhe falta mesmo falar, ainda só diz mamã, papá, cão e olá. Se não me enganar, será uma gralha de tanto palrar que se ouve. Não faço ideia a quem sairá...
Assim, aos 18 meses, Caracolinho adora:
- Dizer olá;
- Falar ao telemóvel;
- Ouvir música;
- Correr;
- Brincar com os cães;
- Lavar os dentes (ou deverei dizer comer a pasta?);
- Trepar coisas que não lembram ao diabo;
- Subir e descer degraus com ajuda;
- Sentar-se sozinho;
- Jogar à bola;
- Andar de triciclo (ou deverei dizer ser empurrado no triciclo?)
- Desarrumar os brinquedos acabadinhos de organizar (não por ele, lógico);
- Bolachas, de aveia preferencialmente;
- Explorar com eximia atenção e pormenor objetos que não lembrariam ninguém (o último foi a piaçaba);
- Ralhar, com ninguém em especial, só mesmo porque sim, porque lhe apetece;
- Dançar e bater palminhas ao som do último hit do Panda.
Também já capaz de identificar pessoas com o olhar (onde está a mamã?), de dizer que não, de reconhecer um pedido (dá-me os Tupperwares, dá-me um bocadinho da tua bolacha) embora nem sempre o conceda, reconhece palavras várias, aumentou exponencialmente o volume e drama das birras (a Prima Vera acha o máximo e garante que o rapaz tem pinta nas birras) e descobriu que girar sobre si próprio durante a teimosia é muito mais original do que o bater de pés e mãos, já mais visto. Aliás, se há área onde o puto tem mestria é nas birras, tenho que lhe tirar o chapéu. A coisa começa com uns guinchinhos, um "ai que me passo já aqui" em crescendo, um choro sem lágrimas, um sentimento muito profundo, umas voltinhas sobre ele próprio, por vezes a bater o pé ao mesmo tempo, e um amarrar de chibinho do mais profissional que já vi. E não pensem que o enganam: não lhe dão o que ele quer e fica ali no chão, sentado, amuado, sentido, barafustando sozinho até encontrar outra coisa para fazer.
Há dias em me tira do sério, que me apetece coloca-lo a dormir mal entro em casa, mas depois... Depois sorri, mostrando os seus dentinhos pequeninos, faz aquele ar de mafarrico e safadola, dá abraços e beijinhos babosos e eu não tenho outra escolha a não ser esquecer tudo o resto.
Sou uma condutora às direitas, como provavelmente já perceberam. Conduzo com prudência, tenho sempre o pé pronto no travão, reduzo com o motor e assinalo sempre a mudança de direção. Mesmo quando faço uma curva. É ver-me ali a ligar o pisca, indicando a direção da curva. Sou ou não sou uma condutora amiga?
Ter uma ideia.
Juntar meia dúzia de pessoas que talvez alinhem na loucura.
Sermos meia dúzia.
E depois uma dúzia.
Dúzia e meia.
E, de repente, estarmos quase nas duas dúzias.
Ver acontecer aquilo que idealizamos, ouvir a ideia de um, escutar o pensamento do outro, em conversas cruzadas - e às vezes perdidas - sentindo que de facto as pessoas continuam a importar e que é isso que nos mobiliza a todos... É espetacular.
Deixais-me sem vocábulo.
Obrigada a todos!
