Já só falta metade e mesmo assim parece muitoooooo tempo, mas pronto, 20 semanas já cá cantam.
Pequena Bola D'Unto continua a crescer a uma velocidade estrondosa a este ritmo não se os meus pés aguentam mais duas semanas debaixo das minhas vistas.
Esta semana tive perfeita noção da minha costela móvel direita, desde manhã até à noite, durante dois dias consecutivos. Muito fixe, sobretudo para respirar.
Continuo a dormir como um calhau, mas os sonhos estão cada vez mais estapafúrdios. Tenho para mim que o meu inconsciente lhe dá forte nas drogas pesadas quando não estou a ver...
Começo a panicar com a ecografia da próxima semana, a morfológica, e só rezo para que o médico vejo tudo bem e que o feto não tenha nenhum pé espetado na testa.
A par disso, dava um jeito do caraças se sempre se confirmasse o gajedo enquanto cromossoma, para poder, de uma vez, arrumar com as roupas.
Há muita coisa diferente nesta gravidez, a vontade de gastar dinheiro é uma delas. Na primeira gravidez, fiz o teste de determinação de sexo fetal às 12 semanas, sabendo logo que era menino. Nesta, não me apetece gastar os 90€ do teste. É a vida! Ninguém disse que ser segundo era fácil.
Para a semana voltamos com uns resultados de morfológica espetaculares e um feto bem desenvolvido.
Espero.
E este pijama parolinho mais fofo que ainda aperta, hã?
Fico derretida quando isso acontece, mas depois lembro-me que, correndo tudo bem, vai crescer, passar de gramas a quilos e vou levar biqueiros no fígado e nos rins. Mal posso esperar!
O meu apetite normalizou ligeiramente, mas há dias em que passava bem sem almoçar ou jantar. Isso irrita-me um bocado, porque se há coisa que adoro nesta vida é enfardar como uma alarve em vias de extinção. Tudo bem, temos sempre a sopa e as tostas mistas.
Estou menos irritadiça em casa, o que é fixe para o homem e péssimo para os fornecedores do trabalho. Alguém tem que servir de saco de boxe, não é verdade?
Os teóricos das gravidezes insistem que a líbido aumenta neste trimestre. A maioria das grávidas sente isso mesmo. Já eu estou em crer que minha quinou de vez e já lhe celebrei a missa de 7º dia com o único cacete que me apetece ver à frente: o de regueifa. Com manteiga e ligeiramente torrado.
Modos que é isto. Continuo com o cérebro feito em papa cerelac com três dias, mas cá me vou arranjado com as notas do telemóvel. E os post its para não me esquecer de ver as notas do telemóvel. E o homem para lembrar dos post its que me lembram as notas do telemóvel.
Levo 15 semanas disto e sinto que já estou grávida há mais d'ano. Coitados dos elefantes, não sei como aguentam quase dois anos de prenhice.
Esta semana os enjoos abrandaram ligeiramente e consegui não tomar nausefe duas manhãs. Depois chegou o refluxo e fiquei novamente enjoada com aquela sensação de comida por digerir na garganta. Emborquei mais nausefe.
Não tenho treinado. Ora porque não me apetece e faço a vontade ao corpo, ora porque me sinto agoniada, ora porque a moca do nausefe é mais do que aquela que as minhas pálpebras conseguem suportar. Bem sei que é o oposto daquilo que deveria fazer, mas estes dias fiz a vontade a corpo e cedi à moleza. Amanhã talvez vá fazer qualquer coisa - até porque eu sinto efectivamente mais energia quando o faço.
Até agora só utilizei óleo de amêndoas doces para hidratar a pele. Vi duas estrias no domingo e corri a comprar um creme gordo, se não resultar vou chorar mais pelos euros que aquilo custou do que pelas cicatrizes que ficam - estava em promoção, mas mesmo assim...
Estraguei de vez o fecho da minha bata, no trabalho, pelo que remedeio a coisa prendendo as partes com um alfinete de ama. Mais cedo ou mais tarde teria que o fazer. Ou pelo menos é o que me tento convencer.
Ontem, comemoramos anos de casados (8) e o homem levou-me a jantar fora. Cheia de vontade de comer, pedi um prego em prato para partilhar o Caracolinho e já a salivar pelas batatas fritas enfiadas na gema do ovo estrelado. Salivei mais ainda quando o homem pediu bacalhau com natas para ele e aguardei, ansiosamente, a chegada da comida. Quando finalmente chegou, o cheiro das natas misturado com o cheiro das batatas fritas do prego revolveu-me as entranhas e fui incapaz de ingerir mais do que duas colheres de bacalhau com natas. Não toquei no ovo, nem nas batatas. Não pedi sobremesa e passei parte do jantar em apneia.
Continuo a achar que é uma gaja: só uma gaja é capaz de deitar outra gaja assim tanto abaixo.
O humor continua igual - abaixo de zero - tal como a paciência.
Espero ser forte o suficiente para não matar ninguém esta semana.
Vou lanchar, não que me apeteça muito, mas tenho fome e não quero que a Pequena Bola D'Unto tenha que reclamar de falta de nutrientes.
Esperemos que para a semana seja melhor, se não for... Pelo menos que hajam bolachas de água e sal.
Eu, em modo Wally, tentando engolir a azia. Sim, uso a lancheira do meu filho, e depois?
Nota: começamos no #15, porque é a semana gestacional em que me encontro e assim não me perco mas contas.Simples.
